Пассажир

Мой поезд мыслей мчит сквозь поле жизни,
Бессмысленной и серой, как кино.
Я мчусь в купе, и я весьма капризна,
И жду соседей я уже давно.

Мой поезд мчится в даль без остановок
На перекур и перебег, и перевал.
Но иногда заходит кто-то, робок.
Но вскоре покидает мой привал.

Однажды на рассвете новых мыслей
Зашёл ко мне угрюмый пассажир.
Он говорил со мной о разных смыслах,
Что в нас когда-то кто-то положил.

Он говорил почти без перерыва
О том, что есть любовь, её угар.
Он сравнивал её с большим прорывом,
Он говорил: «Все чувства - есть пожар»

Я слушала. И слушала, вникая
В ту философию стеклянных синих глаз.
И вот уже всё поле полыхает,
Сжигая нити серых старых фраз.

Красиво прогорело это пламя.
Ведь пассажир мой вскоре вдруг решил
Покинуть мой удел, оставив знамя
И пепел, что спалил то поле «жизнь».

И за окном уже не серы будни,
Лишь чёрный цвет и ярко-красный дым.
В своём купе не пассажир я - узник.
Всё было сожжено лишь им одним.

Проходит время - мчится поезд мыслей,
И красный дым уж больше не идёт.
И снова я ищу какой-то смысл,
Но в чёрном пейзаже не найдёт

Мой поезд остановки для покоя.
Уж книги перечитаны давно,
И пальцы все исколоты до боли,
И сердцем изрисовано окно.

Ко мне ввалился новый собеседник,
Он близок мне по сердцу и уму.
А за окном полил вдруг дождь-бездельник,
Пытаясь оживить чужую тьму.

Мой старый пассажир ещё мелькает
У перекрёстков старых свалок тех,
В которых хлам хранится и сгорает.
Но этот хлам всё не постиг успех.

Мой милый пассажир мне душу греет
Лимонным чаем, песней Боуи, и опять
За окнами всё холит и лелеет
Родной мне дождь, что создан оживлять.