In the Library

мы выросли в библиотеке,высокие окна, прозрачные шторы,
солнце январских дней -
всё было залито светом: её волосы ,плечи ,
бесконечные книжные полки, и я курил, наблюдая за ней.
я спрашивал её ,безупречно заученной фразой, и она отвечала мне ,отрываясь на три секунды:
"мне нравится это"
глядя в высокие окна, я пытался понять:
как близок к её представлению
авиалайнер улетающий в лето

ведь мы выросли с ней в библиотеке , в океане слов

и что то происходило,где-то горели кварталы, и корабли отклонялись от курса неизвестно по чьей вине,
но пилоты с каменными висками, неизменно спасали,
дожди заливали пламя,
а я курил, наблюдая за ней.
мне было не о чём волноваться, ведь все друзья однажды встречались
в одном из тысячи измерений,
бесконечные книжные полки, между её зрачками и строчками
расстояние длинною во время

ведь мы выросли с ней в библиотеке ,в океане слов

всё, что было не повторяется, просто начинается снова и снова,
с одной и той же страницы -
похоже на сон grandmother в кресле качалке,
кошка прыгает на колени и на пол падают спицы.
не переставай же касаться моих губ и почтальоны,
доставляющие бандероли ,собьются со следа...
такой я её и запомнил, расписываясь в почтовом бланке,
она сказала, оторвавшись на три секунды:
"мне нравится это"

ведь мы выросли с ней в библиотеке ,в океане слов...