Ушел кумир, кумир последний,
А снеги белые идут.
Объявится ли тот наследник,
Которого все очень ждут?
Как Лермонтов с «На смерть поэта»
Не заменил, но продолжал,
Так, может быть, шагает где-то
Тот, кого встретит политехов зал.
Как он встречал аплодисментов громом
Отечества талантливых сынов,
Что, словно опьянясь ямайским ромом,
Раскачивались в такт своих стихов.
Раскачиваясь и порою завывая,
Они влекли в неведомые дали,
Где нет вражды и нет печали,
Но, как попасть туда, не зная.
Ушел последний, никого уж нет.
Кто правду нам теперь о жизни скажет?
«Поэт в России больше чем поэт!»
Так думал он, но, вероятно, это – «лажа».
Ах, нам бы в Вашу честь пускать салюты,
Но ограничимся простым «спасибо»
Не за глоток свободы пресловутой,
За то, что дух наш к небу возносили.
(07.04.2017 г.)
На смерть Е. Евтушенко
© Copyright: Борис Тихонов, 2018
Свидетельство о публикации №118021007467
Свидетельство о публикации №118021007467
Рецензии