Не быть ему в моих стихах,
Не испоганить тонких строчек!
Оно — обман, оно — дурман,
Замест него я ставлю прочерк.
В нём нет ни смысла, ни души,
Одна лишь сажа историзма,
Что в слов нехоженной глуши
Нашлась синонимом лиризма.
Как мат использую его
И убеждаю всех устало,
Что слово гадкое «любовь»
Утех любовных жертвой пало.
Но где-то там, на дне души,
Укутав тёплым одеялом,
Его прошу я: «Поспеши
Меня проткнуть своим кинжалом.»
перед бурей
© Copyright: Грустная Молли, 2018
Свидетельство о публикации №118021005569
Свидетельство о публикации №118021005569
Рецензии