Стенают в лесу черноглавом гробы
Шекспировским «Быть» по верхушкам травы;
Сбегаю из дома и прячусь в Obi
(От Смерти не скрыться под днищем софы).
Когда умрёт время и смерть пропадёт,
Но я ограничен часами и днями:
Танатос по следу, как хищник, идёт,
Скрежещет большими и злыми зубами.
Стучится костяшками грозно в окно,
Готовит осаду – желает порвать.
Держу оборону, как Нестор Махно –
Меня против воли моей не подмять!..
Схлестнулись ударами дрель и коса.
На фоне рыдает плаксивая скрипка:
Гремит Fanitullen – ему нет конца!
Безумная пляска без чувства и ритма.
– Итог предначертан, – сказала она.
С ударами падал здоровья процент,
Как только полоска дошла до нуля –
Я духом унёсся с Косой в Нэверлэнд.
Единые корни у шкафа и гроба,
Куда не залезь – понимаешь одно:
Порвётся когда-то реальности стропа
И Смерть тебя срубит, как рубят бревно.
Fanitullen
© Copyright: Владислав Шуршалов, 2018
Свидетельство о публикации №118021003882
Свидетельство о публикации №118021003882
Рецензии