Остыл парящий навсегда забой,
И в горле ком застрял вопросной массой.
Машины гонят молча на убой
По свежевырытой могильной трассе.
Шагают экскаваторы скрипя,
Роняя, словно кровь, по следу смазку.
Мне кажется, мы гоним так себя
На пропасть, чувства скрыв свои под маской.
Разрез собой почти похоронив,
Надеемся, что есть на свете чудо!
Куда несёт шахтёров этот лифт?
Все машинисты, как один- Иуды!
А я свою машину утоплю,
Пускай её потом найдут потомки.
Под Лучегорском, сразу на углу,
Мне не нужны китайские иголки...
Эш 11 70
© Copyright: Юрий Вьюнов 2, 2018
Свидетельство о публикации №118020907933
Свидетельство о публикации №118020907933
Рецензии