На берегу пруда

                ...вырастает
                На залитом золотом камне
                Лист иссеченный пальмы,
                Выжженный утренним пламенем.
                Э. Монтале, Примета верна...


И, бесконечно настигая тишину, вернуться
И замереть на грани леса возле старого пруда,
Как будто слыша отголоски... И лесное устье
Вновь принесёт случайное, как вздох: ликующий удар

Росы, оставившей тугие ветви, по ладоням
Покорным, травяным, простёртым... Чуть качнулся небосвод
В летящих каплях, в листвяных озёрах, словно оникс,
Лучи и очертанья множа, невесомой, весовой

Водою охватив пространство, и, опять отхлынув,
Остановился... И обычное молчание земли
Тропинку узкую хранит в переплетенье линий.
Что прикоснулось мерной тишине, вошло, не опалив,

В лучи и ветви, в однозначное – вложив мерцанье,
Когда ничто не изменилось будто? Если этот жест
Так был естествен, как биенье сердца, если тканью
Немыслимого слова здесь случилась жизнь, каких торжеств

Причастником бывает этот пруд? И сколь прекрасно:
Никто не слышал, не заметил! Бывшее ни для кого
Питает глубину... Немым прикосновеньем разве,
Вслепую словно бы, настигнешь – поглощённый, праздный, –
Часов плывущих облака подводной сени луговой.

Январь 2016.