Коль я тебя обидел невзначай-
Прости поэту, что творил – не ведал,
И на него напрасно не серчай-
Он пьян, циничен, но не в этом беды…
Беда лишь в том, что годы так банально
Действительно летят, да в никуда,
И горизонт уж кажется не дальним,
А так, не горизонт, а ерунда…
А хочется шалитъ и верить в чудо,
И знать- до горизонта не достать,
И хочется безумствовать, покуда,
На всю серьезность мира наплевать…
Меня, увы, уже не переделать,
Прости, прости… так тыщу раз подряд,
Я прикоснусь к руке твоей не смело,
И как щенок, хвостом начну вилять…
Холодным носом ткнусь тебе в ладошку,
Мол, мне тебя коснуться невтерпеж…
А ты тихонько встанешь у окошка,
И просто меня на руки возьмешь…
И просто проведешь рукой по шерсти,
И улыбнешься, не гоня пургу…
И скажешь: ну, ты дурной, процентов так на двести…
Пойдем, балда, попьем с тобой чайку…
Прости поэту...
© Copyright: Ларго Винчи, 2018
Свидетельство о публикации №118020906335
Свидетельство о публикации №118020906335
Рецензии