Сквозь спелость золотого лета,
Как будто хлеб ножом разрезав,
ДорОгой, словно серой лентой.
От "Это было..." в неизвестность.
Колёса под урчащим монстром
Мотают списки километров.
Бензин глотая, рыком грозным.
Ты от себя бежишь, наверно...
Мне выбора не остаётся.
Я буду ждать, конечно, ждать...
Упруго подпирая солнце,
Легла дороги полоса.
Дорога от себя
© Copyright: Луиза Мессеро, 2018
Свидетельство о публикации №118020906272
Свидетельство о публикации №118020906272
Рецензии