* * *
Вся жизнь Поэта – на бумаге,
На чём-то созданном другим…
Так прозу превращают в саги
Лишь те, чей слог неповторим…
На бледном – синяки заметней,
Ребёнка плач – неутишим…
Искусство же тогда бессмертней,
Когда восходит из глубин…
Не прерывай людского рода,
Потомок, чтимый лишь собой…
Вне длинной цепи углерода
Теряет в прочности любой…
Страшись обесприличить слово,
Обезобразить прелесть букв…
Не стоит жить пустоголово,
Лишая смысла верный звук…
Всмотрись в себя, сын человечий,
Почувствуй скрытое внутри!..
Душа свои имеет плечи –
Ей ни к чему поводыри...
Вся жизнь Поэта – на бумаге,
На чём-то, отданном другим…
Но в каждом раздаётся шаге
Рукоплескание Таким….
Вся жизнь Поэта - на бумаге
© Copyright: Юрий Шевелёв, 2018
Свидетельство о публикации №118020906022
Свидетельство о публикации №118020906022
Рецензии
