Меня поэтом нарекли враги,
А мир, позволил болью насладиться,
Когда вставал не с той ноги,
И видел в зеркалах их лица.
Когда иллюзии мои,
Меня порой одолевают,
И вновь чужие, не свои,
Стаканы ядом наполняют.
От этих мыслей тает лёд,
И замирает сердца стук,
Когда печально слёзы льёт,
Не рядом где - то брат и друг.
Когда политика важней,
И непонятна суета,
Когда относятся нежней,
Не к той, которая нужна.
Поэтом может каждый быть,
Слагая рифмы и слова,
Страдать и может быть любить,
Соприкасаясь тел едва.
Но суть обычно такова,
И смысл сводится к тому,
Что любим нежно лишь тогда,
Когда приятно самому.
Меня же так учили жить,
Сквозь боль пройдя познай любовь,
Но чтоб душою не остыть,
Не раскромсав желанья в кровь.
Писать и думать об одном,
Перемещаясь каждый раз,
Столкнувшись с беспощадным злом,
И ярким блеском тысяч глаз.
Меня поэтом нарекли...
© Copyright: Андрей Басацкий, 2018
Свидетельство о публикации №118020911500
Свидетельство о публикации №118020911500
Рецензии