Лежишь себе сырой в коробке,
Старательно написан, со старым
Путником бежал по тропке
Сквозь лужи, нелюдь, ветер и раны
В тебе отраженье моей юной фройлен
Иль прошлый я пишу себе ответ,
Мой старый друг, который был назойлив
(за что чуть позже был воздет).
Зигзаги плотные бьют колбу,
Что наполняет меня изнутри.
И наступает мозговой голод,
Восстают в мозгу алтари.
Ты по своей бумажной воле
Участвуешь в страстнОм помоле?
Наверно ты и невдомёк -
Тебя писатель твой обрёк
Сожжённым в зареве огня
Быть от руки меня.
Что ж приступаем, ждать негоже.
Бумага, извини, ничего святого,
Ты - жалкое подобие немого.
Прости, но я себе - дороже.
Вдогонку письму
© Copyright: Кухта, 2018
Свидетельство о публикации №118020910483
Свидетельство о публикации №118020910483
Рецензии