За окном примитивным офортом
Замер день в первый снег. Не комфортно.
Даже люди и те неподвижны;
Как в «немом»… - абсолютно не слышны…
Первый снег, мокрый снег до болезни, -
Нелюбезный, как пыль бесполезный
В грязном таянье… Солнцу покорный,
Глухо давится, чавкает город,
Бело-серое месиво месит…
Кто бы знал, как меня это бесит!
Этот воздух сырой и тягучий…
Эти низко плывущие тучи,
Что, цепляясь за острые шпили
Не просыпали снег, а пролили…
Укротить бы до лёгких морозов,
Завоёванный вирусом воздух,
Чтобы выпорхнуть птицей-синицей,
Синий иней, поймав на ресницы…
Подчиняться, мириться, остаться,
Через силу смотреть-наслаждаться
И искать в грязном заверте снега
Не пленённого им человека…
Не найти. Но в руке моей – штора.
Принимаю решение скоро:
Ра-а-аз - и то, что меня раздражало,
Как в театре, за шторой пропало.
Штора
© Copyright: Андрей Сутоцкий, 2018
Свидетельство о публикации №118020809951
Свидетельство о публикации №118020809951
Рецензии