А потом будет осень, за нею - зима,
Растворимся меж месяцев - снегом в бокале.
Пряным летом так сходится сладко с ума!
Пьяным летом... И тонкие пальцы порхали,
Танцевали, сплетались - как отзвуки тем,
Позабытых когда-то, невинно-наивных,
По минутам рассвет абрикосовый зрел,
На губах приживалось короткое имя.
А потом будет осень, за нею - зима...
© Copyright: Катерина Тихомирова, 2018
Свидетельство о публикации №118020800826
Свидетельство о публикации №118020800826
Рецензии