Чёрный человек

Мой чёрный человек...
Он не в костюме сером.
И не был он
министром, домуправом, офицером,
И не в цилиндре - нет, не в сюртуке.
Как у Есенина он не читает на ночь мне.
Мой чёрный человек одет с иголки
Точно.
Пиджак цветной и в клетку шарф.
Придерживаться моды любит прочно.
Да и рисует что-то в стиле шарж.
Приходит он, когда ему захочется,
И я не в силах что-то изменить.
Бывает он достаточно находчивый,
Бывает он приходит погрустить.
Придёт он утром свежий, но печальный,
И я уже встаю не с той ноги.
А ночью как зайдёт ко мне наряженный -
Хоть стой, хоть падай...но молчи.
Говорит он, кстати, очень редко.
Я лично понимаю всё без слов.
Зато в глаза смотреть умеет метко
И, кстати, любит дворовых котов.
Ему, вот, чужды лесть и лицемерие
Он даже как-то мне сказал:
"Ты сегодня вёл себя -
 до омертвления"
Надел пиджак
и медленно пропал.
Мой чёрный человек не посещал меня неделю.
Я в принципе справляться начал сам.
Но вот однажды, лёжа на постели,
Сквозь сон, дремая в полуснах,
Послышались мне чьи-то песнопенья
И голос был
отчётливый
в слезах.
Я тихо зашёл в зал,
Увидел тот пиджак.
И робко прошептал:
"Ну, здравствуй,
 мой дурак"
Он посмотрел в глаза мне
как умеет.
Я подошёл и обнял за плечо.
"Скажи, ты без меня прожить сумеешь?" -
"Конечно нет, но это тут при чём?"
Он промолчал, не дав ответа,
И я всю ночь так с ним сидел.
И лишь под утренним рассветом,
Цветной пиджак его
висел.