"Погиб поэт, невольник чести", -
Сказал о нем один поэт.
Убит, убит, померкли очи...
Наш Пушкин пал во цвете лет.
Но свет поэзии не гаснет,
Не зарастет к нему тропа.
И мы читаем сквозь столетья
Его живые письмена.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.