У моря

"Я буду гулять по берегу моря, и мне будет петь прибой..."
Так начинаются все ванильные повести:
Изнеженные штампы, вечная любовь,
Рифмы: морковь,
Кровь.
Отвага, доблесть и честь -
Мерзкая лесть,
Плевок в лицо искусства.

А у моря ведь пусто
В голове, в душе, в сердце.
Не знаешь, где греться,
Где смыть соль,
А в груди только боль
И ветер, и тишь.
Забившись ночью в углу, строчишь
Глупые письма.
Свечу добивает мышь,
И ты уже не в тени, но тень.

И так каждый день.
Каждый день
Довольно плох, довольно хорош;
Жизнь- ни богатство, ни грош,
Ни любовь, ни судьба.
"Жизнь-это игра"
Враньё остолопов,
Возомнивших из себя апостолов.
Жизнь есть положение плоского,
Грань между этим и тем.
"Сохрани мою тень". Но зачем?

А затем, что он знал, что тень
Есть та же материя, что и жизнь.
И тут не "Отвяжись!"
Очевидно идёт звено
Одно за одно,
За другом друг,
Здравствуй, порочный круг.

Здравствуй то, от чего мы ушли,
Я снова к тебе вернулся.
Это ли не искусство?
Это ли не мастерство?
А кудесник Мак-Фатум.

Что приходит на ум,
Когда барахтаешься в сети,
Которую сплёл?
"Я ослеп!"
Глупый осёл.
Ты видишь темноту
И думаешь, что это ничто.
Оно и ясно, ведь ты сам полотно.
Не пустое, но заполненное
Такой ересью,
Что не можешь отличить воду от хереса.

И твоя тьма, "Ничто"
Есть ничто иное как пустота, но
Не от слова пусто
(пусто у тебя в голове)
Пустота есть искусство,
Высшая степень вечности
Определяется степенью искалеченности
Рассудка.

Баста, ребята! Дудка!
Эон потерялся в собственной судьбе.
Аплодисменты игре
Горящего разума,
Который в экстазе утра
Сочинил эту повесть
Вечером.

Пора заканчивать эту фантасмагорию,
А то не выберусь и не скрою
"Истинных помыслов"
Шило на мыло, горе
На светлую печаль.
Лучше петлю и чай.

Лучше не знать света, чем его не видеть.
Ты выучила ненавидеть
Себя, друзей, родных, прохожих и сына,
Но меня ты ещё не добила.
Я ещё побрыкаюсь
(Глупые песни не возбраняется петь)

Солнце грело
И греет
И я к нему
Буду
Лететь.