Виноград предвесенней ночи

                Радостотворны очи Его паче вина...
                Быт. 49, 11.


Прислушиваясь к медленно падающему снегу,
Живу в тишине.
Здесь олени приходят пить, стоя у кромки неба,
Обрамляемого деревьями, травами и всем живым.
Замерев изумлённо,
Бывают они в это время частью кустарника,
Испещрённой гладью времени,
Мерцающим теченьем ручья...
Здесь всё.

О, медленно падает снег
И, едва коснувшись ладони, тает,
Обращается в озеро, это небо,
Подробности гобелена делая пустотой,
Чуткой, как слух оленя.
Подрагивают его ноздри,
Уши прядают и возвращаются...
Он здесь, у края воды.

Даже если взгляд скользит по поверхности,
Только одной лишь поверхности,
Всё же слышим мы это: падающий в нас снег.
Хлопья, подобные сгустку счастья,
Перекрестья множества линий,
Охватившие слёзы и солнце
И сияющую улыбку,
Охватившие дрожь ладони,
Протянутой к ним навстречу,
И её золотое тепло,
Что сжигает их тотчас, едва достигших
Края неба и склона моря,
Медленного, как и они.

Здесь случаются все наши встречи,
Здесь потоки текут измениться в лозы,
В гроздья пространств, ограждённых счастьем –
Одно, другое, третье –
Сколько их, проникнутых солнцем,
Опьянённых цветком полудня,
Восхищённых тайною ночи,
Где Ничто простёрло ладони,
На которые падает снег...

Март 2017.