ВЕЧЕРА ПОЭЗИИ.
Шум ветра в камине, огонь и светло.
На улице – минус. А в доме светло.
Сидит у камина наш прадед – поэт.
Компьютера – нет, телевизора – нет.
И даже до радио мысль не дошла,
Но муза искусства вовсю процвела.
Готовила краски не чья-то рука.
Картины и трески у них на века.
Поэзии были у них вечера.
Любили поэтов, но только вчера.
Что слышим сейчас мы с экранов своих?
Куда же исчез поэтический стих?
В мелодиях слышим – обрывки, обноски,
А тексты, увы, нам скребут – недоноски.
Ты б выкидышем в медицине назвал,
Стихи, что какой-то балбес навалял.
Урки стали сочинять,
Между слов склоняя мать.
Ах, зачем же ты родила,
Дефективного дебила?
И блатному жаргону,
Обучают всю страну.
890. Поэзии были у них вечера. Любили поэта, но вч
© Copyright: Анжела Кушнер, 2018
Свидетельство о публикации №118020801939
Свидетельство о публикации №118020801939
Рецензии