Уходят поэты, как падают листья,
И кстати, не реже, чем смена времён.
Истлевшего их большинства неизвестно,
Оттенки их солнца, на ветке их место,
Хоть каждый листок удостоен гротеска,
Но всё же в гербарий не каждый внесён.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.