И что с того, что много написал?
А ты подумал, кто тебя читает?
И что он твоего себе забрал
И понял что?
О чём теперь мечтает?
Кому он подарил судьбу свою,
О ком вдруг вспомнил, пожалев об этом?
Стихи не сочиняют, а дают
И только так становятся поэтом.
И что с того, что много написал?
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2018
Свидетельство о публикации №118020708273
Свидетельство о публикации №118020708273
Рецензии