Я видел остатки последних провинций,
Где были ещё неподъёмные силы,
Культуру держащие, мораль содержащие,
Без некатина паров, да алкогольных бредов.
Неужели я, последний, кто увидел правду эту,
Ведь деградация прелюдна, как и порка полюдна.
Неужели я один, кто остался гнить в этих устоях,
Моральных застоях, без лжи поверья, в силы
Старого света.
И эта мысль не оставляет покоя, она новую сыпь
Лишь на мне проявляет. Сыпь, что добралась и до
Мозга, гниющая не зазноющая новую правду,
Измененную их же бравадами.
Ведь во вселенной глупцов и лжецов,
Не останется места и трупику,
С гниющим лицом и поверьем,
На коих пятна, неверья.
Теперь я остался один, с пятнами на руках,
Что моё тленное тело, разъедают кто как,
На угад. Теперь, после себя оставив ничто,
Я могу уйти на покой, к смерти на поруки..
Трупные пятна
© Copyright: Ростислав Тищенко, 2018
Свидетельство о публикации №118020701926
Свидетельство о публикации №118020701926
Рецензии