О, мой цветок! Мой высохший, но нежный.
Куда тебя нести, каким ветрам и солнцам
Дать залечить трещащие просветы?
Есть слух, что соли стебля размягчат волокна,
Из умбры в медь соделав, волосами девы,
Сидящей на камнях в янтарном украшеньи,
Светящейся не то в святом закате,
Не то из внутренних своих чудес.
Искать их в море, много ниже глади,
Где царь – не то широкоскулый бес,
Не то левиафан три и десятипастный.
О, мой цветок, давно не белоснежный.
Ты крошишься, что и не донести до моря.
Развеять по ветру? Ослепну прежде,
Чем выгорю, оглохну в треске, раньше поля,
Зажжённого по осени, чернее ночи,
Коптя не то на твердь небесную и почву,
Не то в грудную клеть хрустя, дымя,
Выкуривая птиц замолкших певчих.
О, мой цветок, нам говорят: «В морях…», -
Где много: «Время, случай, километры».
И крошатся не стебли – якоря.
О, мой цветок! Мой высохший, но нежный...
© Copyright: Анна Аион, 2018
Свидетельство о публикации №118020609955
Свидетельство о публикации №118020609955
Рецензии
