Вечер писателя

Вдоль полотна зимнего снега,
Иду, с собою взяв стихи.
Снег рыхлый, мягкий и глубокий,
А мои мысли так легки.
На небосводе туч нет – пусто,
Смеются люди вдалеке,
Мне не по чём здесь -30,
Иду сегодня на легке.

Заманит запахом прекрасным,
Кофейня, утром за углом.
Зайду в неё на три минутки,
Чтоб отогреться кофейком.
Пройдусь по памятной аллее,
Видя печаль в глазах солдат.
От Ленина до перекрёстка,
Затем, снова вернусь назад.

Как море расплескало брызги,
Так город пожирает нас
Нет тихих мест, спокойной встречи,
Весь город по уши в бегах.
Каждый метается и рвётся
Ради невиданной мечты,
Боятся опоздать на поезд,
Идущий к зову пустоты

Вечерний город, он прекрасен.
В нём все оттенки всех цветов.
Открыты бары, магазины.
Ради него, на всё готов.
Сверкая лунными огнями,
Под слоем вековой пылИ,
Стоит корабль у причала.
Который, мы не сберегли.

Я наконец дойду до дома,
Сниму пальто, брошу ключи.
Когда пишу я вдохновленный,
Меня ты лучше не ищи.
Включу ноутбук, закрою шторы.
Соседи спят уж, тишина.
Открою Word и снова NewWorld.
Встречай скорее ты меня…