О, Пушкин, Пушкин, что же ты наделал,
Зачем из жизни ты ушел так рано.
Конечно, ты и сам не знал, не ведал,
Что будет для тебя смертельной рана.
А сколько мог еще писать, о, Боже,
Ведь дар такой не каждому дается.
Да, из поэтов ты нам всех дороже...
Но сожалеть нам только остается.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.