Птицами

Нет, не память
руководствуется действием
любовного бедствия,
как последствие,
замкнутый круг.
Ты уронишь слова, а я подберу их,
спрячу птицами в ребрах своих.
Не спугнет ли их голос, что стих
или взгляд отведенный в миг?
Как спасение от любовный недуг.
Ты уронишь слова, а я подберу их,
приручу птицами в ребрах своих.
Чтоб метались из них и бились.
Напишу наболевшее их пером,
дабы вырубить невозможно топором,
я поставлю вопросы ребром,
чтоб ответы на них появились.
Отпущу слова, на свой риск,
на страх, угнетя
что стремглав, летящие вниз,
они вдруг не взлетят.
И тогда, будет лишь вина,
что не время было и место.
Слишком рано было пускать
с высока,  где хватило бы так
пару жестов.
Ты ронял слова,
я выхаживала их и берегла.
Как сердечная мне отдушина,
что-то светлое, не просто слова.
Из того что ты мог отдать
самое лучшее.
Мы ошиблись пуская в полёт
те слова, что как птицы
не умеют летать высоко.
Не летать им стайками, в перелёт.
Как бы не было нам не легко
им пришлось всё же разбиться.