Ты вырос здесь, среди крестьян.
Отец всего лишь вечный шут.
Но ты сраженьями был пьян,
Мечтал, что в воины возьмут.
И первый меч, не деревянный,
В по-детски слабеньких руках.
Как будто знак совсем туманный,
Никем не сказанный в словах.
Тревожно трубы прозвучали
И весть о вражеских войсках.
Мужчин на битву собирали,
Просил и ты с огнем в глазах.
Густеют тучи на поле брани.
Прямой отказ, как же упрям.
В пылу кипишь, не зная грани,
Крадешься смело к лошадям.
Хватаешь меч и в гущу битвы,
Быть смелым твой пришел черед.
Но ты не воин, сюжет избитый,
Известен безрассудств исход.
Повсюду крики, лязг и боль
И ты лежишь в крови, безумец.
Застывший взгляд, пустая роль,
Неисправимый вольнодумец.
Сын шута
© Copyright: Инга Калисталь, 2018
Свидетельство о публикации №118020604722
Свидетельство о публикации №118020604722
Рецензии
Тема очень интересная. Но еще не отлилась в золотой слиток. Лет за 20 осмысления выльется в шедевр.
Михаил Гуськов 24.06.2018 11:59 • Заявить о нарушении
Михаил Гуськов 24.06.2018 11:59 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.