Пришел мальчишка спозаранку.
Оборван, с холоду дрожит.
Ручонки тянет, сам- пылинка.
Живой мертвец глазам глядит.
А в них лишь стон души безмолвный,
В них к людям ненависть бурлит.
И жалкий взгляд, совсем холодный,
Что сердце аж до слёз щемит.
Не может вымолвить ни слова,
Губами только шевелит.
Над бровью рана, как подкова.
В ней кровь аж черная сочит.
На ножках рваные ботинки,
Шнурки сосульками висят,
Пальто помято, всюду дырки,
На шапке ушки вверх торчат.
Мне жутко стало. Вспомнил время,
О чём в свои года мечтал,
Когда за коркой чёрной хлеба
С пайковой карточкой стоял.
Разруха, голод, но мы жили.
Не шли с протянутой рукой.
Мы очень Родину любили
И всех людей страны родной.
Январь, 1997г., г. Москва
Подросток
© Copyright: Николай Лобанов 3, 2018
Свидетельство о публикации №118020603348
Свидетельство о публикации №118020603348
Рецензии