Моя боль...

Стоит село, стоит себе несмело,
как будто виновато перед кем,
И обезлюдело оно и онемело-
Такого не было вовек..

Трубы печные на крышах крестьянских
Зимою не все уж дымят,
И не пахнет здесь хлебом домашним,
Привозной давно уж едят...

Народу осталось немного-
Лишь те кто пророс и прирос
К родимой земле и порогу,
К травам, дрожащим от рос...


Рецензии