Как умирают поэты
Ночь. Тоска. И дождь по крышам
Все сильней стучит снаружи.
Ну а сердце… тише… тише.
И петля на горле туже
Ручка, стол и лист тетрадный,
Дым табачный застит свет.
Коль стихи уж не отрадны
Той, которой в них привет,
Если голос их все глуше
И в груди волненья нет,
Не бередЯт, коль ее душу…
Значит финиш! Мертв поэт.
Свидетельство о публикации №118020610303