Пусть нет хлеба в моих стихах,
Но когда-то и им стихать.
Соль звезды упадет в слова,
Что бы смертью поцеловать,
И как колос из серебра
Станет голосом из ребра.
И искрится, что угли в печи,
Все, о чем мы с тобой молчим.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.