Брожу по улицам Москвы мещанской.
Ищу сосульки, что закончат бренный путь,
Пробив мне череп вдруг стрелой шотландской,
Меня отправят к предкам как-нибудь.
Но нет, увы, и больше полувека
Бродить по выжженной земле.
Где трудно встретить человека,
И радостно и грустно мне.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.