Немота

Я напишу миллионы стихов,
Абсолютно без слов,
С миллионом несчастливых концов,
И все без намёка, на какой ни будь смысл.
Они говорят за себя, как обыденный выстрел,
Седых облаков разразившихся громом.
Их декламировать с горлом сдавленным комом,
Со сцены на чужом бенефисе
Посвященном без умолку трещащей актрисе.
И быть опозоренным за непонятый смысл.
Молчаливой поэмы, с которой я вышел
На трибуну триумфа переоценённых талантов.
С такими стихами добиться успеха среди официантов,
Безликих кафе с толпой беспробудных пропоец.
Соблюдать ритм стиха, что отбивает молотобоец
В этой кузнице личных проблем
Громко читать отрывки поэм,
И безмолвных стихов своего сочиненья,
И здесь среди пьяниц искать вдохновенья,
И никогда, никогда, здесь его не найти...
И дальше идти.
С безсловесною рифмой полной печали
Расстаться уже, что б стихи вслух звучали.
И ради доброго смысла вспомнить слова.
Ими наполнить строчки листа,
И что бы все слышали то, что стало венцом,
Моего вдохновенья с прекрасным лицом.
Полный слов стих, стих со счастливым концом.