Простите, мисс...

Простите, мисс, засесть бы в вашу память,
А впрочем, этого стыдиться и не стоит.
Ведь, кроме Вас меня мало что беспокоит.
Да и это дело уж пора бы замять.
 
Скрупулёзность познаний не новость,
Это скорее диагноз врача,
Но лучше бы вместо него я посетил палача.
Всё же между людьми есть некая пропасть,
Безответно мигающая анфас
 
Рывком под лопасть вертолета-
Идея не из лучших, но сейчас,
Она служит как запас.
А вы, мисс, словно, сошли с портрета.
Никто, случаем, вас не рисовал?
 
В этом мире муниципалитета
Я нахожусь на уровне австралопитека,
Если уж на то пошло, это не лучшая похвала,
Для человека, чья голова- отдельная страна.
 
А что, я ничего от Вас не хороню.
Подумаешь, соврал что не умею плавать,
Подумаешь, сказал что не умею рисовать.
Так в этом есть идеология ничтожного единства,
Когда у человека в голове ни следа нигилизма.
 
А, Вы, стоящая на крае у безумного, плохого,
Рывком сдираете полотна с сажей,
Нацелившись на сожжение Тауэрского моста.
И не сказать, что это муторно и скупо,
Скорее, Вы- наглее всех живых.
 
Я познакомился с гиеной, но в овечьей шкуре.
И это не противоречит моему воззрению.
Ведь, такой как Вы, мисс, невозможно найти ни в одной литературе.
Вы- холст моему воображению,
Но лишь истерзанный путь к циркулярному повторению.