Не приходит, не звонит, не пишет
Где-то пляшет, дышит, с кем то пьет вино
Нам теперь друг друга не услышать
Умер для тебя, похоже, я давно...
Не коснуться плеч твоих рукою
Не обнять за талию рукой
И ладонь не встретится случайно
С твоей шеей, попой и ногой
Не проснуться больше с тобой вместе
Не уснуть в объятьях голышом
Все прошло, остался лишь портрет твой
Нарисованный цветным карандашом
Ветер рвет листву с ветвей у речки
Там где летом обнимались мы с тобой
Все стихи, что написал тебе я - в печку
Напишу я лучше, но другой...
Не приходит
© Copyright: Гарик Сухарь, 2018
Свидетельство о публикации №118020403463
Свидетельство о публикации №118020403463
Рецензии
