Сражаясь с собственною тенью

Напитайте душу креозотом,
пусть она грибком не обрастёт,
пусть она работает до пота,
 исправляя каждый недочёт!

Только не вливайте ложку мёда
в самоироничную гортань,
я щенок неласковой породы,
не сойду за трепетную лань!

Креозот – метафора, не боле,
без метафор исповедь пресней
квашеной капусты из рассола
позабытых юношеских дней.

Утопая в личных откровеньях,
не пытаясь мир взорвать собой,
я сражаюсь с собственною тенью,
словно с камнем сумрачный прибой.

Победить себя – большое дело,
жалость к тени вовсе ни к чему,
если тьма в душе не догорела,
чёрт побрал бы эту плесень-тьму!
«»»»»»»»»»»»»»»


Душа замороженной синею птицей
не тает, не может в тепле раствориться
и снова воспрянуть на самую малость,
презрев возрастную хандру и усталость!

Процессы природные не тормозятся,
порой угнетая и нас, и канадцев,
южан, северян от велика до мала,
и что им отдельной фигуры усталость?

Ничто… единица с учётом не дружит…
А синяя птица шагает по лужам,
по белому снегу, по летним тропинкам –
пылинка для вечности, просто пылинка…
«»»»»»»»»»»»»»»»»


Читаю я целый день,
не ведая --  рад, не рад
тому, что сказал Монтень,
тому, что сказал Сократ.
От Фрейда я не торчу,
от Ницше тошнит меня,
мне Рерих не по плечу,
Блаватскую не понять.

Простецкий мужик я – пень,
поросший белёсым мхом…
Простите меня, Монтень,
за чувственность аксиом,
не требующих подмен,
внедрённых в мой мозг сполна
навечно, не на момент
недели цветенья льна.

Копаться в своей душе,
пристраиваясь к другим?..
Туше вам, Сократ, туше,
философ – он нелюдим;
он высказался, а там,
расти, не расти, трава –
луг скашивать мужикам
и нам же колоть дрова!
«»»»»»»»»»»»»»