Уходят дни. Не удержать
Летящих к западу недель.
А я по-прежнему один,
И в сердце снежная метель.
Она, она... да что она?
Не приласкает, не пригреет.
Я для неё чужой, не тот,
Девчонка свой покой лелеет.
И мне досталась лишь надежда,
Да в сердце стылом шип тоски.
Но, может, будет день,
Когда скажу
"Всё хорошо!"
Разбив печали груз
На звонкие куски.
Надежда
© Copyright: Витя Крос, 2018
Свидетельство о публикации №118020411135
Свидетельство о публикации №118020411135
Рецензии