Где-то солнце.
И думать о нём светло.
Время пьётся.
Мороз надышал в стекло.
Или кто-то ещё?
Не знаю, хочу ли знать.
Дурачок,
слишком долго кастрюлей без дна
я вычерпывал то, в чём надобно было плыть,
и стерёг, наблюдал шестеренки чужих устройств.
В вертолётах с шофёром парят совсем не орлы –
это знают все, даже дети их. Но в родине, где я рос,
нам твердили, что старшие - чуть умней.
И я это впитал, уважением к ветоши став – антиквар.
А когда опомнился – без родины, а не в ней -
место совести уже узурпировал интернет,
а теперь и совсем всё равно, кто сверху, поскольку шквал
надвигается. И он, как ребёнок, плевал -
к чьей он радости или по чьей вине.
И когда шквал обрушится, из умений
важнее всех окажется лишь одно -
демонстрировать возлюбленным на подвальной стене
в свете свечки руками театр теней,
пока уцелевшие на поверхности крысы по новой
не изобретут кино.
Шквал
© Copyright: Алексей Сокофф, 2018
Свидетельство о публикации №118020300580
Свидетельство о публикации №118020300580
Рецензии