Месяц

Мне бы стоило сесть ночью,
Написать все стихи мира,
Но зачем мне оно... Впрочем,
Для поэта важна лира.

Мои мысли путают сети.
Для чего мне обман нужен?
Для чего мне друзья эти,
Если каждый вдруг стал скуден?

Можно же выкинуть память
Как ненужный во мне мусор?
Вроде лет мне ещё  мало,
А уже и никто не нужен.

Не в себе я, друзья, только вышла,
И назад никто не попросит.
Нам сходить с ума стала обычно,
Нас любовь уже не волнует.

Мне не страшно терпеть младость
И хранить  где-то в сердце юность.
Кто мне скажет,  сколько осталось?
Кто мне скажет,  когда вернусь я?

Протянуло мне руки время,
Но ценю я его меньше.
Ничему не научит бремя,
Угнетать себя станет легче.

Через землю из гроба к звёздам,
Только мысли о смерти ближе.
Мне б не трогать ничью кожу,
Она режет острее бритвы.

В моей крови текут строки,
Но откуда они берутся?
Ведь от Бога идут в пророки,
А меня не позвали будто.

И тоске моей вселенной мало,
Мировые текут слезы.
Но если бы я страдала,
Начала бы писать прозу!

И снова мешают мысли
Написать  все стихи мира,
Мне бы просто сесть этой ночью
И закончить уже с лирой.