Не истина — искусство.
Не правда — только вид.
Придёшь. В квартире пусто.
Ни вздохов, ни обид.
А раньше ведь бывало:
здесь, в четырёх стенах,
гремело и сияло,
хотя бы и впотьмах.
Пластиночка крутилась,
пел о любви кумир.
И будто свыше милость —
вмещался в руку мир.
Небесные изгибы
от плеч и до бедра.
Такая нега, ибо
не нега, а дыра.
И лишь на кресле смятый
воздушный пеньюар.
И запах — то ли мяты,
то ль дорогих сигар.
Не истина - искусство...
© Copyright: Сергей Тихой, 2018
Свидетельство о публикации №118020301223
Свидетельство о публикации №118020301223
Рецензии
