А жена его выла, выла в сто голосов, сто собачьих смертей сулила и сто костров. Только был его шаг размашист и светел взор - пожелавший волю всегда умножает скорбь. По нему ли седые травы в степи горят, за околицу вдовы выйдут ли колдовать? На озёрах ведьма ликом что медь и мёд, - никакой молитвой не победить её. И пускай руке никогда бы не знать меча, лучше ржавый серп, овраги да молочай, лунь - трава у дуба, молнией что сожжён, лишь бы пахла зельем ласковая ладонь. И пускай по следу жгут ввечеру огни, на кровавом небе скроется птичий клин, брат наточит нож, покачнётся в хмельном седле, нет озёрной ведьмы теперь никого милей.
...Как подуют ветры, высушат чернозём,
Заметет снегами тропы вокруг озёр.
А жена его выла, выла...
© Copyright: Вероника Боршан, 2018
Свидетельство о публикации №118020311573
Свидетельство о публикации №118020311573
Рецензии