Весеннее солнце меня обнимает,
Но радости нет никакой.
Ветер февральский мне щёки хлестает,
Покрылись они хохломой.
Тебя представляю: родная простушка,
Как вспыхнет весна на дворе.
Уткнусь я лицом вновь в прямо в подушку,
Пробудите меня в январе.
Проснусь ли я снова, и скоро ли будет
Рассвет на Земле?
Найдётся ли тот, кто снова разбудит,
О ком сочинять буду к новой весне?
Дебют
© Copyright: Марк Чуров, 2018
Свидетельство о публикации №118020209599
Свидетельство о публикации №118020209599
Рецензии