По дорогам проток
Побежала тоска,
И согнувшись, цветок
Весь дрожит у леска.
И пробит ветерок –
Изрешечен дождем,
Под трещанье сорок
Мы к погосту идем.
Там отец мой лежит…
Восемь лет! Как вчера...
Холод мраморных плит,
Мрачность старых оград.
Иногда я во сне
С ним беседу веду,
Говорю о весне
И о клёве в пруду.
О визирах тайги,
О завалах чащоб,
Про туман у реки,
И про таинство троп
И про правду и честь,
И про веру в себя...
Вижу, вот же он, есть,
Руку жмет мне, любя
И в уставших глазах
Я читаю печаль…
Просыпаюсь в слезах.
Нет его. Очень жаль....
По дорогам проток
© Copyright: Герасименко Александр Сыктывкар, 2018
Свидетельство о публикации №118020208967
Свидетельство о публикации №118020208967
Рецензии