Я иду по тропиночке скользкой...

Я иду по тропиночке скользкой,
Опираясь на старый костыль;
Жаль, не видно мне синие звёзды,
Жаль, домой возвращаюсь один.

Нелюдим, но любим зимней стужей,
Наблюдаю движения прочих.
Может, всё же кому-то я нужен,
Может, кто-то прочтёт мои строчки.

То–наивные мысли, я знаю,
Я здесь так, для количества только,
Окружённый миллионом терзаний
Каждый день здесь шатаюсь без толка.

Лишь черкну закорючку в квадратик,
Как бы молвив "Я здесь, я живой!",
Хоть порой уже кажется, хватит
Гнить под вечно голодной толпой.

Я не тот, кто поёт смерти оды
И не тот, кто покончив с собой,
Будет рад над собой видеть Бога,
Ведь не верю, что Бог надо мной;

Он лишь образ бесплотных легенд,
Я же, вот, перед вами стою,
Но никто не поверил бы мне,
Ведь так проще поверить в судьбу.

В общем, забудь...
мой случайный читатель,
Мне твой мир не понять никогда.
Я свой пыл романтичный утратил
Где-то в этих невзрачных дворах.

Видно кто-то задел меня сильно
И, сверкнув на последок так блёкло,
Со слезами, отчаянным криком
Пали наземь пурпурные стёкла.

Ну и чёрт с ним,  пускай будет серым
Этот шумный разрушенный город,
Ведь мой дом на краю стратосферы,
А не в дымном плену живодёров.