Кровная месть

В тихое безветрие это не заметишь:
Кладбище как кладбище. Камень, полумесяц…
А еще штыри стоят с вислою тряпицей.
Может, то на первый взгляд? Там уселись птицы?

На любом погосте их- целые станицы.
Будто траур во крыле. Ворон- не синица.
Есть вороны. Те серей. Все одно - цвет горя.
И своим охрипшим «кар!» днями горю вторят.

С гор примчался ветродуй. Мертвый мир живеет.
На штырях не вороны- флаги стали веять.
Да почти все черные. Белые- лишь редко.
Что же здесь за символы? Что за тайны предков?

Попрошу ингуша я, чтоб открыл завесу:
Кто же черное-белые флаги тут развесил?
Он сказал, что белый флаг –  значит, отомстили
За джигита, кто лежит в этой вот могиле.

Если рядом до сих пор не убит убийца,
То над жертвой черный флаг так и будет виться.
Отомстят- и сменят враз черный флаг на белый.
И вражда родов уйдет из души и тела.

Кровь за кров и смерть за смерть...Это шло веками.
На войне был клич святой, равный со штыками.
Почему же и сейчас месть от дальних предков
В диком виде донеслась бандам и потребу?

Мой ингуш стоит у врат, флаги все считая.
Черных флагов- как ворон. К мести все взывают.
Сколько же еще убийств духи гор взлелеют,
Пока кладбище, как лист, снова побелеет?