На перекрестке

На перекрестке собственных миров,
где каждый выбирает средство,
где смутный образ солнечного детства,
как будто отблеск мыльных пузырьков.

А впереди - дорога и обрыв,
а позади повозка - скарб столетий.
За ней бегут восторженные дети
пока их мир наивен и соплив.

На перекрестке собственных страстей,
где каждый выбирает свой сюжетец,
где результат плачевный одноцветен,
где боль моя становится острей.

На перекрестке собственных утрат,
где мы вольны судить свои событья,
где нет пути, где прошлые открытья,
нам ничего по сути не сулят.

На каждом перекрестке свой мирок,
где каждый создает свое болото,
где время замедляет обороты,
как будто выдан счастья номерок.

На перекрестке, где царит судьба,
мне трудно отыскать свою дорогу.
Над головою свет луны двурогой
и стылый вдох - ударом по зубам.

На перекрестке собственной беды
мне трудно разминуться со старухой,
которая нашептывает в ухо
свои смертельно пошлые ходы.

На перекрестке страшно сделать шаг,
еще страшнее времени заплатка,
как брошенная под ноги перчатка,
скрип катафалка или вой собак...

И все-таки душа зовет в полет
над перекрестком жизни и событий.
Пусть взгляд ее наивно-первобытен -
она взлетит и свет любви прольет,

руками упираясь в небеса,
презрев науки страстные призывы,
туда, где под луною есть проливы,
чтоб принимать земные чудеса

на перекрестках собственных миров...