Разрывы на полотне

Только ветра порывы останутся в текстах...
Перегретым обычными днями мечтам
меж листков не найдётся и толики места.
Все размоется в брызги...
Не здесь, и не там
эту боль разукрасит слепой монохромный,
убаюкавший выбравших новую тьму,
где последнее ложе - и то не укромно
для того, кто судьбу помещает в суму...
Пара-тройка абзацев поманят игриво,
вынимая уставшую душу наверх,
к небесам...
А ведь мы оскорбительно живы!..
В междустрочьях...
И тёплой росе на траве...
Ломка пальцев...
Великим мешали суставы,
что под утро взывали к кому-то не здесь
с осторожной мольбой о бесславии славы,
порождающей в сердце такую же спесь.
Сытый мир отвергает любовь и поэтов...
Слишком много эмоций и странна цена
за возможность заката в пределах рассвета,
над которыми дня суета не видна.
И писать - не спасать...
И любить - не остаться...
Так зачем одинокой душе превращать
утомленного жизнью на сцене паяца
в обессроченный символ?!
Последнюю пядь
отдают лишь богам!..
Да и то - за посулы
бесконечного счастья на той стороне,
где курок превращается трусостью в дуло
и последнюю цифру на серой стене...
Так простись запятой на границе условий,
нарисованных Вечным по ткани сердец,
обречённых молчание выразить в слове,
чтоб хоть как-то себя оживить наконец...