Господи, правда в стихах

Каждое слово летит в твоё поле миной, не мимо,
А он читает, читает залу свои стихи.
Чудится, будто над ним тусклый нимб из табачного дыма
И он непременно замолит все человеческие грехи.
Глядишь  на него, ломаешь запястья хрупкие,
Плачешь, пряча слёзы в рукава своего гольфа красного.
А стихи такие настоящие, такие честные, болючие,
Но я не знала ничего такого же прекрасного.
Здесь пахнет горьким отчаяннем, чаем фруктовым,
Ты боишься закрыть глаза, боишься дышать.
Он за несколько рифм и строк стал таким знакомым,
Это пугает и ты в сердцах клянешь чью-то мать.
Каждая строчка летит в твоё поле миной, не мимо.
Ты шевелишь в такт губами, качаешь слегка головой.
Поэт расправляет крылья из едкого дыма.
Он читает, читает стихи и сыпятся рифмы, но о тебе - ни одной.
Но ты, пожалуйста, улыбайся чаще,
Пробуй счастье на вкус кончиком языка.
Пусть оно будет стихов
Евгения
Сои
Слаще.
Пусть у него будет вкус чьих-то губ, кофе и табака.
Пойми, милая, кроме света существует ещё и мрак.
Но пусть твоя боль окажется просто сном.

Господи, правда в стихах, а ты - старый дурак,
Который, не веруя ни во что, запивает
Печенье
Вином.

Author Tanya Safarova