Ко дню не Святого Валентина

Я не могу уснуть и меня это злит, мне кажется, кто-то сидит  и глядит. Да так, что глаза вылезли из орбит. Всё глазеет, как я ору. Я рву одеяло, подушку бросаю в стену. Срываю капельницы, электроды и клемы. Видимо, мне не дано понять эту простейшую схему. Схему обычного счастья. А этот кто-то все смотрит и смотрит прямо в упор. Я не знаю, кто он, может преступник и вор. Или сантехник, что вычистит из моей больной головы засор. Помоги же мне. Смотри, я стекаю по полу, я погибаю внутри. Я не знаю, кто ты и не нужно, не говори. Но не гляди так, спаси либо пулю в висок пусти. Вот я перед тобой. Полураздетая, отчаянная, еле живая. Я запутана в мыслях и уже не соображаю. Не смотри, не смотри, как я тут догораю/брожу по краю. Я узнала твои черты. Ты мой не любимый праздник, Стокгольмский синдром. Детская сказка с совсем не детским концом, где после титров принц оказался простым подлецом. Скорей прострели мне виски.
Мы больше не будем близки.
Эти мысли сжимают в тиски.
А были ли мы близки?
А были ли "мы"?
"Мы" не были?

И тёмный твой силуэт растворяется в мебели. И только запах рапса и шепот: "Мы" всё-таки не были.
Мы
никогда не были.

Author Tanya Safarova