Жил человек причудливый и грустный...

Жил человек причудливый и грустный
С глазами полными печали и тоски,
Сокрытыми под масками искусно
Тогда как сердце рвалось на куски.

Жил человек и всё ему казалось,
Как пристально ты в корень не смотри,
Что счастья в жизни просто не осталось,
Ведь он не слышал музыку внутри.

Жил человек, положим, в Петербурге,
Любил он разведённые мосты,
Всё то, о чём писали драматурги:
Детали северной столичной красоты.

Сенную, где бродил когда-то Мышкин,
Воспетый Бродским Грибоедова канал,
Любил всё это он, пожалуй, даже слишком,
Он жизнь без этого свою не представлял.

Без уличных различных музыкантов,
Тех, что на Невском, как грибов после дождя,
Во всех, кроме себя, он зрел таланты
И слышал музыку во всех, кроме себя.

Атланты держат портик Эрмитажа:
Казалось, ноши тяжелей не видел свет,
Но тяжелей, тот человек вам точно скажет,
Любить того, кого с тобою нет.

А к музыке любовь беспрекословна,
Она не знает правил и границ.
И даже Ангел с Александровской колонны
Заслушавшись пред Ней, склонился ниц.

Балтийские метели тихо пели,
В их погружаясь эолийский диалект,
Тот человек неспешно шагом мерил
Февральский, чуть заснеженный, проспект.

Он ждал, когда оттает «Катькин садик»,
Чтобы, присев там с книгой, закурить,
Таких моментов и живут, пожалуй, ради…
Признайтесь, всем нам хочется пожить.

Представьте: выйти на заре из дома,
Не замечая неприятностей в упор,
Забыв про всё, приятных мыслей кроме,
Вдыхая новый день и петрикор.

Жизнь строится, по сути, из деталей,
Из мелких радостей, что нам порой несёт
Грядущий день, но большинство едва ли
Заметит их и молча не пройдёт.

Будь-то, пускай, хорошая погода,
Когда дожди сменяет солнце над Невой.
Рассвет, закат и первозданная природа,
И небо в облаках над головой.

Смех девушки, идущей с вами рядом,
Её улыбка, как писал Экзюпери,
То самое, что неподвластно просто взгляду,
Та музыка, которая внутри…

Опять февраль, причудливый и грустный,
Наш смыслом жизни задаётся человек,
Метель на улице и слышит он, как с хрустом
Свою мелодию насвистывает снег.

Победы парк, «Бассейная», Гастелло»:
Мелькают улицы и остаются за спиной,
Он вспоминает её голос, она пела,
И что-то стало вдруг с печалью и тоской.

Печаль с тоской куда-то испарились,
Два вечных спутника покинули его.
Безжалостное чувство эйфории
Волной накрыло, что не видно берегов.

Так человек, в сто первый убедился:
Мы ошибаемся по-крупному порой,
Ведь только полбеды, что ты влюбился,
Беда, когда не могут быть с тобой.

Нас привлекают те, что недоступны:
На расстоянии, взаимно влюблены,
Мы ошибаемся порою слишком крупно,
Но без ошибок мы, увы, не мы.

Жил человек. Аллюзия и только,
Набор намёков, как геральдика в гербе.
В себе искал он музыку без толку,
Пока, вдруг, не нашёл её в тебе.

Всё осознав печально улыбнулся
Он, измеряя жизнь в прекрасных мелочах,
На дьявола в деталях натолкнулся,
Но стало легче и свободнее в плечах.

И вновь февраль, причудливый и грустный,
В своих раздумьях пребывает человек,
Метель на улице и слышит он, как с хрустом
Свою мелодию насвистывает снег.

И лишь на сердце у него всё также пусто...

02 февраля 2018 года